« Rendez-moi cette chaîne en or, sale menteuse ! »
Ma patronne, Solange Le Gall, venait de balayer d'un revers de bras le plateau de velours et la coupe en verre posés sur le comptoir. Les bagues ont roulé sur le carrelage, le verre s'est brisé, et deux clientes ont reculé jusqu'au mur, leur sac serré contre elles.
Je travaille dans cette bijouterie du centre de Brest depuis dix-neuf ans. Je n'ai jamais essayé une boucle d'oreille sans la noter dans le cahier. Ce samedi-là, une chaîne en or de mille huit cents euros a disparu de la vitrine, et Solange a décidé tout de suite que c'était moi, parce que je suis la seule à avoir les clés. Je portais mon tablier noir, mes mains tremblaient, et dix-neuf ans de loyauté gisaient par terre avec les bijoux. J'ai encore un crédit à payer sur ma maison, et à cinquante-six ans, je ne retrouverais jamais de place.
Je n'ai pas crié. Typhaine, notre apprentie, s'était enfermée dans l'atelier depuis le matin sans croiser mon regard, et j'ai dit, aussi fort que je le pouvais : « Appelez Typhaine, et demandez-lui de vider son tablier. »
La porte de l'atelier s'est ouverte. Typhaine, vingt-deux ans, est apparue au fond du magasin, blême, la main crispée dans la poche de son tablier, et elle a dit d'une voix brisée : « C'est moi qui l'ai prise. Pardon, c'était pour ma mère. »
Un silence glacial est tombé sur la boutique. Solange a regardé la jeune fille, puis moi, puis la poche du tablier. Typhaine en a sorti la chaîne, dont le fermoir était tordu. Elle a bredouillé que sa mère, à Landerneau, avait besoin d'un traitement que la mutuelle ne remboursait pas, qu'elle comptait mettre le bijou en gage le lundi et le racheter avec sa première paie, et qu'elle n'avait jamais pensé que quelqu'un d'autre paierait pour elle.
Les deux clientes ont quitté le magasin sur la pointe des pieds, en s'excusant à voix basse. Solange s'est assise sur le tabouret derrière la caisse. Elle, si droite d'ordinaire, semblait avoir pris dix ans en dix secondes. Il n'y a eu ni cris ni gendarmes. Elle a ouvert le tiroir, en a sorti une enveloppe et l'a tendue à Typhaine : un mois de salaire, avec un courrier de fin de contrat et l'adresse d'une assistante sociale de la ville.
Puis elle s'est tournée vers moi. Elle ne m'a pas tendu d'excuse toute faite. Elle m'a raconté qu'il y a dix ans, un employé en qui elle avait toute confiance l'avait volée pendant des mois, et qu'elle s'était juré de ne plus jamais se laisser surprendre. Elle a ajouté que ce serment ne lui donnait pas le droit de salir une femme qui lui avait consacré presque vingt ans de sa vie. Elle m'a demandé pardon, là, au milieu des bagues éparpillées, et elle s'est mise à genoux pour les ramasser avec moi.
Le lundi, elle a réuni toute l'équipe et répété ses excuses devant tout le monde. Elle a aussi refusé de me laisser payer la vitrine abîmée, ce qui était bien le moins. Quelques semaines plus tard, elle m'a augmentée et m'a proposé de reprendre la boutique, peu à peu, quand elle partirait à la retraite. J'ai dit oui.
Typhaine, elle, m'a écrit au bout de trois mois. Sa mère allait mieux, grâce à une aide trouvée par l'assistante sociale, et elle avait trouvé un poste dans un atelier de Quimper. Elle voulait juste me dire merci de n'avoir pas demandé qu'on l'envoie en prison. Je lui ai répondu que tout le monde méritait une deuxième chance, mais qu'il fallait la demander avant de laisser une autre personne porter le poids de sa faute.
Auriez-vous pardonné à une patronne qui vous a accusée de vol devant des clientes après dix-neuf ans de service ?
