La pluie glacée traversait mon jean alors que je tentais désespérément de récupérer mes abats-jour en papier trempés dans la boue de la place Bellecour à Lyon. Trois semaines de travail minutieux anéanties en trois secondes.
« Regarde-toi, pathétique », a ricané Mathieu en rajustant sa cravate de soie. En tant que coordinateur principal des événements du site, il disposait d'un pouvoir absolu sur les emplacements. « Je t'avais prévenu hier, ton stand fait bon marché. Tu as cinq minutes pour dégager tes ordures avant que j'appelle la sécurité. »
« S'il te plaît, Mathieu », ai-je sangloté en essuyant de la boue sur un cadre de lanterne ruiné. « J'ai payé mes frais de place. Cette exposition représente tout mon budget de la saison. »
Il a sorti son bloc-notes et a déchiré mon permis de vendeur en deux, jetant les morceaux dans la boue. « C'est fini. Emballe tes déchets et disparais. »
Autour de nous, les gens détournaient les yeux, terrifiés par l'influence de Mathieu. J'avais le cœur brisé et les larmes aux yeux, ramassant les débris dans un bac en plastique.
Soudain, le tapotement lourd d'une canne en acajou a résonné sur les pavés mouillés. Un vieil homme en manteau de laine ordinaire, Henri, est sorti du groupe et s'est arrêté juste à côté de Mathieu.
« C'est ainsi que vous traitez les artisans sur les terres du Trust de Northgate, jeune homme ? » a demandé doucement le vieil homme.
Mathieu a éclaté de rire, toisant Henri de haut en bas. « Mêle-toi de tes affaires, papy, à moins de vouloir te faire expulser de la place toi aussi. »
Henri n'a pas craint de reculer. Il a glissé la main dans la poche intérieure de son manteau et a sorti une vieille flasque de poche en argent usée.
Le vieil homme a tourné la flasque entre ses mains. Gravée dans le coin inférieur se trouvait une minuscule fleur en laiton sculptée à la main.
Sept ans auparavant, lors d'une nuit d'hiver glacial, un vieil homme s'était assis en tremblant devant mon tout petit atelier avec une flasque percée qui fuyait — le seul souvenir laissé par sa défunte épouse. J'avais passé quatre heures à souder minutieusement la couture en laiton et à l'isoler au silicone, refusant de lui prendre le moindre centime tant il avait l'air seul et démuni.
Mathieu a attrapé Henri par l'épaule. « J'ai dit de bouger ! »
« Retirez votre main instantanément », a ordonné Henri, sa voix prenant une autorité glaciale. Il a ouvert son manteau pour en sortir un lourd dossier en cuir qu'il a brandi. « Je m'appelle Arthur Vance. Je suis l'unique administrateur du Trust foncier de la Place Northgate. Et il y a dix secondes, votre contrat avec cette enceinte a été résilié pour faute grave. »
Le visage de Mathieu s'est totalement décoloré. « Monsieur Vance… je… je n'avais pas reconnu… »
« La sécurité ! », a appelé Arthur d'une voix nette. Deux agents de la place ont aussitôt accouru. « Escortez immédiatement cet ancien employé hors du site. »
Alors que Mathieu était raccompagné sous les regards stupéfaits de la foule, Arthur s'est agenouillé dans la boue à mes côtés et m'a remis un acte notarié officiel pour la galerie d'angle de la place. La gentillesse trouve toujours son chemin.
Et vous, avez-vous déjà aidé un inconnu sans rien attendre en retour, pour voir le destin vous le rendre au moment où vous en aviez le plus besoin ?
